Otro año más

Para todos los que seguís entrando a este blog desdués de tanto tiempo:

Que la paz, esa que tanta falta hace, 

se convierta en gotera y os inude por completo para siempre, 

y la nostalgia, (si la hay), no os pese demasiado.

 

Felices fiestas, feliz camino, feliz vida y feliz todo a todos. 

 

 

 

 

 

 

 

 

"CALLE ARQUIMEDES"

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Esta entrada tuya da sentido a todo el esfuerzo que supone crear, y te lo agradezco infinitamente, Pere, porque una nunca sabe donde terminarán sus letras, ni siquiera si servirá de algo compartirlas y saber que en algún momento sirvieron de distracción para ti, es motivo suficiente para dar por bien empleado todo mi tiempo. Gracias de todo corazón.

Feliz Navidad y mis mejores deseos para el próximo año. Un abrazo de dos vueltas. 

Imagino que tú y yo teníamos los días contados

Te quise con el amor que tenía porque no tenía nada más para quererte: lo puesto, el horizonte de mochila y mi memoria en tus hombros era todo cuanto pude darte, pero para ti, que sólo comprendes un verbo no fue suficiente.

Imagino que tú y yo teníamos los días contados, como se cuentan los rebaños y las horas del día, y de nada sirvió lavarte los ojos y la conciencia, e intentar darte abrigo y mesa, cuando de sobra sé que de nada sirve derramar la comida en la mesa de un muerto.

Nada que ver tu mundo en ruinas y el mío, tal vez revuelto pero limpio, en el que no cabía tu nido de víboras, tus botas sucias y tu alma de piedra.

Sin embargo se quedó poco tiempo tu promesa en mi puerta, lo justo para darme cuenta de que ahí, en la puerta, nunca deben quedarse las promesas.

Es por todo esto que me duele el tiempo que le resté a Noviembre, que te di sin intereses y sin pedir nada a cambio, como duele una herida abierta que no cura el olvido.

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Llora el día.

Porque es otoño y no hay remedio.

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"LAPECERADEPLUMAS"

Un día como hoy murió mi padre, y desde ese día, recojo del suelo alguna pluma que me llame la atención por algo en especial, bien porque me parezca que está donde no debería, o porque dé vueltas por la acera cuando no hay viento, y la guardo en un bolsillo del pantalón, en la cremallera de algún bolso o entre las hojas de algún libro, y al llegar a casa, la dejo caer, amorosamente, en "LAPECERADEPLUMAS". Creo, -en este afán mío de consuelo necesario para el alma-, que se le desprenden de las alas y "se deja caer" cerca...

Querido padre, hoy sólo tengo memoria para ti.

Estoy

¿No ves que estoy callada?

No. No es casualidad.

Que se ciña tu nombre  a mi cintura cuando te nombro. 
 

Ni que casi sin darme cuenta emprenda, descalza, el camino que me lleva a respirarte.

No.

No es casualidad.

Que respirar se haya convertido en un baile entre los dos.

Ni que esperar sea un verbo que duela si lo uso contigo.

Ni que las tardes se alarguen si te haces de silencio.

No.
No es casualidad.





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Un año, y desde que me faltas...

"Sólo tu vacío infinito es comparable a tu bondad"

(Dedicada a mi padre)

Manos

Lánguidas las manos,
ciegas, rotas y vacías.

Sin la espera en los nudillos,
sin la pasión de ayer
y sin mañana.

Manos de la mano,
errantes de piel en piel.

De bálsamo y puño,
rabia y delirio,
de pasión y miel.

Lánguidas las manos y cansadas.

De esperar y esperarte.

De amar a quemarropa y perder.

De buscar,
desorientadas,
tanteando el camino hasta caerse.

De levantarse y suplicar.

De soltar y soltarse,
de estar sin estar.

De proteger,
de sujetar,
de dar sin recoger.

Sin miedo las manos y solas.

Manos,
que supieron y olvidan.

Manos,
que saben y callan.

Sordas,
quietas y vencidas.

Dóciles sin ganas o rebeldes sin motivo.
Dormidas hoy o muertas mañana.

Dos formas contrarias.
Dos mundos que suman diez.

Diez formas de ser yo.

Manos libres las mías,
que ya sólo saben ser manos.




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Avanzando.

De eso se trata. 

E V O L U C I Ó N 

Pura y dura.

Carta de despedida

Se te olvidaron sobre la mesa los abrazos prometidos y los besos,  y te marchaste,-dando un portazo como siempre-, con aquella maleta de verano en la que sólo cabían tus cosasy tu neceser lleno de mentiras.

Aquí dejaste, -porque tal vez pesaban demasiado-, tu vómito de letras y tus gritos, esos que dejaban claro tu falta de juicio, y que se convirtieron más tarde en compañía para sordos, junto con las perchas que nunca usaste, donde he colgado las canciones que ahora escuchan las polillas.

Hoy retumba tu adiós en Mi menor, y el tiempo ha borrado lo que quedaba de ti, como sucede con la hojarasca que queda en las cunetas y que no sirve para nada.

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Pensamiento directo

Algunas personas, víctimas de su cobardía e inmadurez, inventan un personaje, se lo "enfundan", y terminan por creer que son alguien que, realmente, sólo existe en su cabeza. Y cuando éste termina por cegarles, pierden el sentido literal de la realidad y se convierten en una simple caricatura de sí mismos.

Una imitación de alguien con quien soñaron llegar a ser y que jamás serán, y que, sin horizonte y sin autoestima, sin escrúpulos y sin valores, terminarán siendo meras copias de todo aquel que le haga sombra, incapaces de recuperar su propia identidad.

Pondría aqui tu nombre y te lo dedicaría, pero ya te he dado mucha publicidad. 

Os escribo desde mi casa

Donde mi padre ha pasado su último año, 

sentada frente al ordenador y sin creer todavía, 

que él ha dejado este mundo. 

Ayer, se llevó uno de sus zapatitos y yo conservo el otro, 

para seguir "conectados" desde donde quiera que esté, 

como un larguisimo cordón umbilical.

He perdido a mi padre, un hombre bueno, 

y hoy, sólo puedo decir,

 que su vacío es proporcional a su bondad: INFINITO,  

y que mi pena, 

es una pena nueva, 

incomparable y sin consuelo.

"Querido padre, voy a echarte muchisimo de menos, pero eso tú ya lo sabes."

Hoy

Que se cumplen en fecha los principios y escribo sin destinatario, 

sin buzón y sin acuse de recibo,  no podía dejar de decirte,
a ti, a tu estar sin estar, que sigues aquí.

 Por si no sabes dónde te encuentras y de vuelta te pierdes.

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