Porque las pocas cosas que yo guardo

 Están hechas de madera vieja y óxido, de tardes de invierno, flores secas y recuerdos. 

De "ayeres secados al sol", de olvido y tinta, patios de colegio, escarcha y sueños.

Se ha callado para siempre mi vieja guitarra...

...como callan los tristes y los muertos.

Y sola, sin el abrazo de ayer que envolvía su cuerpo de madera,

sueña ser la canción que aprendió aquella tarde, de viento y arena.

 

Ahora...

...voy a  dejar de venir a esperarte, porque ha perdido el sentido este banco de madera, que ya no espera que yo espere, y voy a taparme los oídos para dejar de escuchar a estos viejos caminos que sólo me hablan de ti..

Esta mañana no he sabido que disfraz ponerme

Hace tanto que no pongo buena cara para ser políticamente correcta y he adelgazado tanto, que todos me quedan grandes, anchos, a la altura del hígado.

Quizás hace un tiempo los hubiera mandado a arreglar; a coserles un corchete de bruces y remendarles la careta. Pero ahora, amigo mío, sólo pienso en descoserles la boca y mandarlos a callar.

Había pensado en regalarlos, ¿pero quién querría un disfraz usado?, con una sonrisa pasada de moda

y esa "cara de todo va bien", cansada de camuflarse, de zurcirse las ganas e hilvanar el deseo. ¿Quién querría unos zapatos con las suelas desgastadas y colmadas de parches, que sólo recuerdan un camino?

Mejor los dejo custodiando el fondo del armario y les ahorro este dilema. Prefiero este vestido nuevo, hecho a medida de guiñapos y jirones, que me ciñe el alma hasta dejarla seca y me gusta cada día un poquito más.

Esta segunda piel que no calla, se revela y se adapta como un guante a mi pellejo: me aborda, me borda y me desborda, me abriga el corazón hasta quemarme, y me desarropa la vida hasta dejarme fría.

Esta casa

Tu casa de "chimenea y leña" ya lo sabe.

Pero los recuerdos, (atrincherados en las esquinas),
y aquella silla vacía, han pactado un silencio de años 

mientras esperan tu vuelta y no han querido enterarse. 

Creo que también han perdido la memoria.

(A mi abuela)

Justo detrás del muro principal que me mantiene en pie

Se encuentra un gran dormitorio amueblado "con madera de la buena", de esa que no corrompe el paso del tiempo ni alimenta carcoma; nunca fui amiga de guardar lo innecesario y los cajones repletos de vacíos lo demuestran.

La misma "gotera de esquina" me advierte otra vez del peligro de vivir a techo descubierto, (aunque ya asumí que quiero vivir hasta calarme los huesos sin poner remedio) y me convencí de que las goteras de ese rincón sólo son medallas de guerras que merecieron la pena incluso sabiéndolas perdidas desde el principio.

Un poco más allá, aquella grieta que convertí en balcón, me regala de nuevo unas maravillosas vistas al mar, y me trae un sueño de brisa azul y pinceles. He dejado abiertas las ventanas de par en par. Sólo desde aquí puedo ver con claridad "La isla de los Unicornios", porque ahora todo es horizonte y la vida nunca da marcha atrás.

(Continuará)

El pasillo que me lleva hasta el centro

De esta carcasa que me da cobijo, me pareció una calle repleta de puertas que no terminaba nunca iluminada por un reguero de lunas colgadas del techo, y dejé a mi paso aquella escalera que nunca subí haciendo honor a la prudencia, aún sabiendo de memoria cada peldaño y su destino.

Las mismas ventanas con vistas al país de la alegría; las viejas fotos salpicando las paredes, y justo al final, empujando aquella pesada puerta, el resto de mi pude verlo dando un giro de cabeza: un amplio salón donde caben todos, una habitación de invitados siempre a punto por si alguien pudiera necesitarla, unas notas de piano esparcidas por el suelo, y aquella maravillosa hamaca enamorada del mar...

(Continuará...)

Secas y en la entrada

Aún se conservan aquellas rosas amarillas y recién cortadas, que antes de marcharme dejé y que nadie, sino yo, iba a cambiar cuando perdieran la razón de su existencia en aquel lugar reservado para bienvenidas, aunque con eso ya contaba.

Nadie se preocupará nunca de engalanar la antesala de los demás ni invertirá su tiempo en adornar con flores nuevas una casa vacía...

(Continuará...)

Ojalá la vida fuera un borrador

Un guión a medida para que llegado el día del estreno todo saliera perfecto y dónde los errores cometidos sólo fueran un ensayo general antes de la función. Un borrón y cuenta nueva. Pero me temo amigo mío, que sólo podremos actuar una sola vez en este inmenso escenario sin más oportunidad de volver a repetir la misma escena por muy mal que lo hayamos hecho.

Yo, por si acaso, estoy revisando mi papel y creo que aún estoy a tiempo de rectificar un par de "caminos" y volver a escribir algún deseo que sólo ocupa un par de renglones y una vida entera. Es lo que tiene ser director y protagonista en una misma representación: decidir y hacer pueden conjugarse a la vez sin tener en cuenta el orden ni alterar el resultado.

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@elrincondenuke

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"Yo también seré flor de almendro"

Alimentaré frente al mar la tierra

y me vestiré de flores;

daré cobijo a los pájaros

y el viento hará de mi trenzas de colores.

Porque desde siempre y hasta entonces

morir a ratos merecerá la pena;

dormiré el invierno hasta que llegues

y resucitaré por ti cada primavera.